Mis padres

Tenía yo unos cuarenta y dos años y me las prometía muy felices después de haber criado a mis hijos. Por fin mi marido y yo podíamos salir ya solos otra vez. Recuerdo que estábamos en Madrid cundo recibí una llamada que me hundió porque mi padre se había roto la cadera. A partir de ahí, dieciséis días yendo al hospital, porque ya he dicho que soy la más tonta de la familia. Luego le pusieron la diálisis, mi madre empeoró del parkinson, y los siguientes años los pasamos entrando y saliendo del hospital al menos dos semanas al mes, cuando no era por uno era por el otro.

El problema es que yo no vivo en Madrid, ni conduzco bien, así que cada vez que tenía que ir perdía hora y media de ida y otro tanto de vuelta, tres horas de camino, más luego el tiempo que estuviera allí. De manera que suponía salir a las tres y volver a las nueve, si era por la tarde. Aquello trastocó totalmente mi vida. Aparte del sufrimiento de verlos estar cada vez peor. Hace cinco años que murió mi padre y dos de mi madre. No sé cómo pude soportar esa situación, pero yo les quería, les quiero mucho. Sólo ahora he conseguido hacerme a la idea de que ya no están en su casa.